- Вы разочарованы?
- Еще не пойму; как волнами накатывает паразитическая неожиданность, как бьет в груди, переливаясь в глаза. Когда я была взрослой, это успокаивало. Теперь же мне кажется, - это кровь.
- Это обида.
- Это уныло. Никогда не знаешь, получится ли до конца. А знать надо. Видите ли, это так бросается в глаза; усталость, все видят лишь ее, а не кровь. Нелепо...
- Потеря? Что? Я не понял...
- Да, потеря себя. Своей крови. Говорят, это больно, не верьте. Это дает возможность выдохнуть, и тогда вы никогда уже не почувствуете себя плохо. Бесстрашие лечит.
- ?
- Нет-нет! Душа тут ни при чем. Просто в какой-то миг вы понимаете, что вас нет, что бы вам там ни говорили, тогда картина становится ясной. Я люблю играть в пазлы.
- Может, это то, что хочется, а не...
- Вы хотите сказать, это как... одеть другую одежду, например? Нет. Я люблю ходить голой.
- А что вы не любите?
- Солнце. От него болит голова.
- А любовь?
- Она тоже нуждается в бесстрашии. Если я когда-нибудь окунаюсь в море, я должна быть уверена, что всплыву. Так бывает. Иногда я ощущаю тяжесть пустоты; этого достаточно, чтобы забыть. Поэтому так важно ощутить себя счастливой, даже когда нет выхода, понимаете?... Мда... Это как у Набокова:
...Я не Бог и не демон крылатый;
но ты дал мне название брата,
и название это верней.
Где ты будешь, там буду я рядом
до последнего дня -- когда сяду
я на камень могилы твоей.

Небо сердце твое мне вручило.
Я хочу, чтоб ко мне приходила
без боязни кручина твоя.
Я с тобой не расстанусь. Но помни,
прикоснуться к тебе не дано мне:
о мой друг, одиночество я.

[Miol]

Leo, разговор о крови с Одиночеством... Нда, а когда "окунаешься в любовь" (ох, не хотелось бы спошлить), надеешься, что не всплывешь и это требует, на мой взгляд, гораздо большего бесстрашия. А стихи, которые вы приложили, красивые.