Записей в дневнике

Возраст между тридцатью и сорока - ближе к сорока - это полоса тени. Уже приходится принимать условия неподписанного, без спросу навязанного договора, уже известно, что обязательное для других обязательно и для тебя и нет исключений из этого правила: приходится стареть, хоть это и противоестественно. До сих пор это тайком делало наше тело, но теперь этого мало. Требуется примирение. Юность считает правилом игры - нет, ее основой - свою неизменяемость: я был инфантильным, недоразвитым, но теперь-то я уже по-настоящему стал самим собой и таким останусь навсегда. Это абсурдное представление в сущности является основой человеческого бытия. Когда обнаруживаешь его безосновательность, сначала испытываешь скорее изумление, чем испуг. Возмущаешься так искренне, будто прозрел и понял, что игра, в которую тебя втянули, жульническая и что все должно было идти совсем иначе. Вслед за ошеломлением, гневом, протестом начинаются медлительные переговоры с самим собой, с собственным телом, которые можно передать примерно так: несмотря на то что мы непрерывно ...

Прямо за моим домом протянулось болото, поросшее молодыми берёзками – оно опоясывает Кубенское озеро, как большая желто-зелёная змея, а по его берегам растёт непроходимый кустарник. То там, то тут над ним возвышаются старые высокие деревья – дубы, сосны, вязы. Среди маленьких скрюченных растений они кажутся безмолвными великанами. На самом близком из них – треснувшем от молнии, доживающем свой век вязе, каждое лето кричит кукушка.
Я шёл, прислушиваясь к шелесту сухих травинок и недовольному ворчанию кочек под моими ногами: только так и можно ходить по нашим болотам – с ранней весны и до середины осени здесь хозяйничают гадюки. Стоял тёплый августовский день – самое время собирать белянки. Изредка на кочках встречались россыпи сияющих красных бусин – их обронили русалки, выходящие по ночам из озера, чтобы поиграть на мягком моховом ковре. Если выйти ночью на болото, услышишь их звонкий смех и увидишь, как они танцуют и гоняются друг за другом, едва касаясь земли. Если попытаться подойти поближе, они мгновенно разбегутся, затеряются в кустарнике.
Но это, конечно,...

Собрался в августе на Цейлон на 10 дней, даже путёвку выбрал.
Ан нет, денег не хватает.
Как быть?
Позвонил в два городских тур.бюро, в одном из них я постоянный покупатель, и сказал, что бы мне нашли поездку дней на 10 и не дороже 22 тыс. рублей (4100 норвежскими деньгами).
От серости и однообразия тошнит.
Только что была весна и на тебе середина лета, а я и не заметил.
Надо, надо... ездить и путешествовать по мере сил и средств, а то ляжешь помирать и нечего будет перед смертью вспомнить.


А здесь ещё не задача, ступни (подошвы) ног болят, особенно по утрам.
Первые шаги после пробуждения вызывают невыносимую боль.
Бегать по утрам трусцой временно бросил.
Ходил в больницу, от которой толку было не много.
Погрейте говорят, укольчики поколите.
Помогает, спору нет, но не на долго, дней на десять, а потом "опять двадцать пять".
Они бы (ветеринары, костоправы эти поганые) хоть названия болезни сказали бы, я бы народными средствами попробовал полечится.

...как хорошо, на мотоцикле мчаться по ночном городу...под эту песню...
[ame="http://www.youtube.com/watch?v=hz4YfY4agT8"]http://www.youtube.com/watch?v=hz4YfY4agT8[/ame]
...теплый летний ветер, обдувает тебе лицо, тишина в огнях ночного города...ты чувствуешь себя свободным и немного счастливым...и думаешь: " Что-то есть в этом самом бытие..."
...самое счастливое и бесполезное время, которого мне не жалко...

Настоящих войнов мало, их не видно по ТиВи,
Но давно им не хватало такой песни о любви.
О любви, в которой нету ангелочков, нежных слов,
Где за Родину в атаку ходят танки из стихов.
Точно меч букет сжимая, после громкого: - Банзай !
Всех цветами закидает настоящий самурай.
И стихами как штыками, пробивая в хамстве брешь,
Не владея языками доблесть мчится за рубеж.

частье наших будущих рассветов,
Эхом слышу в рифмах озорных.
Так давайте дёрнем за поэтов
Вискаря, как сто грамм боевых.

Настоящие солдаты, это те кому закон -
Сердцу памятные даты, не бравада, а поклон.
Они верят что солдату нету смысла погибать
И готовы как гранату демографию взорвать.
В них живут мечты другие, генералом быть не в кайф,
Их ведь в годы холостые взяли в плен ЧИЖы и ЧАЙФ.
Рома спел им как молитву - нету истины в войне !
Проиграли в ЗАГСе битву, счастливы теперь вдвойне !!!

Счастье наших будущих рассветов,
Эхом слышу в рифмах озорных.
Так давайте дёрнем за поэтов
Вискаря, как сто грамм боевых.

Настоящие солдаты всем за грубость морды бьют,
Не нужны им автоматы, тумаками выдают.
Их пленить давно пытались и пороки и нужда,
Но они всё улыбались, говорили: - Ерунда !
Им всегда повсюду рады, они сеют благодать,
С ними горе и преграды начинают пропадать.
И когда всех настоящих будем знать и почитать,
Толпы алчных и спешащих нас не смогут побеждать.

Счастье наших будущих рассветов,
Эхом слышу в рифмах озорных.
Так давайте дёрнем за поэтов
Вискаря, как сто грамм боевых.



© Автор Саша Осинсян.
http://osinsean.com